Talycualear

A pesar de mi inglés, a pesar del ratito tan gustoso que he pasado aquí necesito con urgencia cambiar de aire en esta tupida red. Las razones no son muy claras y conociéndome, me callo.
He añadido la dirección a los enlaces de los blogs, por si queréis visitarla, lo que agradezco de antemano.
Desde talycualear -un experimento más- os lanzo un saludo y un beso para las niñas y un abrazo para los gachones.

Chao, nos vemos.

Hacer el memo hoy no es difícil. Rular de boca en boca tampoco. Te engordan a dimes y diretes de ignoras alucinaciones. Y ríes mientras alquitaras la esponja de tu propia y única individualidad. Y se joden, y se mueren de envidia, y gritan posesos. Y tu camino sigue parejo a ese verbo tan desconocido: rutilar, hoy hay personas que saben eso, rutilar.

No me han invitado. Es de esas invitaciones a las que con gusto hubiese respondido, ¡no, gracias!

Siguen aparcando la nube en doble fila. La multa es cara. Están, como se dice habitualmente por los barrios más castizos de Sevilla, “acarajotaos” y aquí en este Jaén, "apollargaos". ¿Suena mal, verdad? Da igual, no lo has escuchado, lo has leído y es imposible que haya sonado como un trueno. Todo lo demás, pura educación; la tuya, yo no tengo.

A lo que iba, Foro de las Culturas como peguntoso sinónimo de Nivea factor 65 –los bebés usan ese- para que nuestra conciencia siga bronceándose reflejando los rayos de la pobreza hacia esa noche, quizás hacia ese universo que nunca llegaremos a inteligir. No, ni lo intentes. Todos están tan bien informados, tan al corriente de todo, tan sumergidos y bien equipados con sus trajes de buzo que realmente viven en derredor a su mundo, suyo, sólo suyo, aislados.

Se oye ya, gritan ya entre las paredes de la catedral del realismo, ¡Foro de mierda, Foro hipócrita, Foro europeo!

¡Bah!

Mi paciencia ya ha sido mamá. Quiero fumar pero me he quitado; volveré, esto es insoportable. Respiro pero muero. Dosis diaria de planificación para no descarrilar. Tren que hace bi, bi, bo, bo. Está ronco, ya no sabe silbar. Su humo no es negro. La ley le obliga a expeler humo rosa, de maricón, maricón. No, no me gusta decir gay ni homosexual. Maricón al maricón, hombre al hombre y mujer a la mujer. Gay y homosexual son curtidos eufemismos, leves responsos a la falsa educación. Ser moña o ser maricón no es lo mismo que ser gay o ser homosexual igual que ser heterosexual no es lo mismo que ser metrosexual. Ahora que lo dices, sí, yo quiero ser metrosexual, está de moda, ligas más, estás en forma y no dejas de hacer el amor –otro eufemismo para decir follar-. En fin, vivan los maricones que reivindican que se les llame así, vivan los metrosexuales que transformarán esta sociedad de machos ibéricos y vivan las mujeres, para ellas, siempre vivas.

Me adentré en el mundo de los blogs por puro voyeurismo. Realmente ya practicaba esta afición (¿aflicción?) en la página personal que se nos ofrecía en Atramentum. De hecho hubo alguien en aquella página, una fémina, que me recomendó visitar uno. Hasta ese momento no sabía que existían. Satisfacía una necesidad tan humana como otras: “saber y contar de”. Más tarde comprobé que una de las finalidades blogianas era contar, narrar, intimar, revelar y rebelarse. Por eso estoy aquí, porque me gusta narrar y contar a pesar de que Caperuccha, no lo entienda y mirad, perdí la cuenta de las veces que se lo he explicado; llegué a bailarle sardanas a la entrada de su harén mientras lo hacía.

En este primer post adjunto una imagen dedicada a Kiri que tiene edad de amar –así dice- y seguro que también de follar –no lo dice pero se intuye-. Son dos cosas diferentes, por lo menos así me lo explicaron en el colegio del Opus donde cursé mi egebé; follar y amar también pueden ir juntos, no son incompatibles me decía el cura. Después aterrizé en un Instituto donde lo público no sólo era nítido sino que llegué a saborear ese olor a público, ese arco iris de adolescentes no uniformados. Preferí lo público y ahora, no me desagrada lo que de público tiene un blog, la libertad y el libertinaje que se te otorga, en definitiva, escribir lo que no se dice de repente cuando a la salida de la cafetería, es un ejemplo, le dices a alguien que te mira y te ve, “eh, tú, eres un grácil necio” –es otro ejemplo-.

Y las advertencias también son necesarias porque el contenido a veces será más que un explosivo: cualquier parecido con la realidad o podrá ser ficción o quizás sea real pero será tarea del bloglector dilucidarlo; me sincero, lo digo y lo escribo para que mis potenciales lectores sepan realmente lo que soy: un gachó no-uniformado que grita.

Y todo en una herramienta tan de moda, el blog.

El nombre del blog, un verbo hecho y derecho, dicen que será añadido al DRAE por Arturo Pérez Reverte auspiciado por Montero Glez, sí, aquél que comenzaba su novela Sed de Champán: El Charolito sólo se fiaba de su polla. Era lo único en el mundo que jamás le daría por el culo

Bienvenidos -todas incluídas-