Talycualear

El nombre del blog, un verbo hecho y derecho, dicen que será añadido al DRAE por Arturo Pérez Reverte auspiciado por Montero Glez, sí, aquél que comenzaba su novela Sed de Champán: El Charolito sólo se fiaba de su polla. Era lo único en el mundo que jamás le daría por el culo

Bienvenidos -todas incluídas-

Me adentré en el mundo de los blogs por puro voyeurismo. Realmente ya practicaba esta afición (¿aflicción?) en la página personal que se nos ofrecía en Atramentum. De hecho hubo alguien en aquella página, una fémina, que me recomendó visitar uno. Hasta ese momento no sabía que existían. Satisfacía una necesidad tan humana como otras: “saber y contar de”. Más tarde comprobé que una de las finalidades blogianas era contar, narrar, intimar, revelar y rebelarse. Por eso estoy aquí, porque me gusta narrar y contar a pesar de que Caperuccha, no lo entienda y mirad, perdí la cuenta de las veces que se lo he explicado; llegué a bailarle sardanas a la entrada de su harén mientras lo hacía.

En este primer post adjunto una imagen dedicada a Kiri que tiene edad de amar –así dice- y seguro que también de follar –no lo dice pero se intuye-. Son dos cosas diferentes, por lo menos así me lo explicaron en el colegio del Opus donde cursé mi egebé; follar y amar también pueden ir juntos, no son incompatibles me decía el cura. Después aterrizé en un Instituto donde lo público no sólo era nítido sino que llegué a saborear ese olor a público, ese arco iris de adolescentes no uniformados. Preferí lo público y ahora, no me desagrada lo que de público tiene un blog, la libertad y el libertinaje que se te otorga, en definitiva, escribir lo que no se dice de repente cuando a la salida de la cafetería, es un ejemplo, le dices a alguien que te mira y te ve, “eh, tú, eres un grácil necio” –es otro ejemplo-.

Y las advertencias también son necesarias porque el contenido a veces será más que un explosivo: cualquier parecido con la realidad o podrá ser ficción o quizás sea real pero será tarea del bloglector dilucidarlo; me sincero, lo digo y lo escribo para que mis potenciales lectores sepan realmente lo que soy: un gachó no-uniformado que grita.

Y todo en una herramienta tan de moda, el blog.

Son las tantas de la madrugada, no tantas que está recién comenzada y el café a esta hora y en viernes siempre es un lago diminuto . Haces un repaso a toda la semana y te regocijas en las horas que restan hasta el lunes 7 a.m. Los fines de semana los planeas mentalmente, dejas aparte la agenda e intentas plantear dos días mágicos; además, con el tiempo, uno se hace más que amigo de una niña, uno se casa con esa niña que se hizo más que amigo y por último, uno tiene una hija con esa niña con la que un día hubo más que palabras. Esta retrospectiva sentimental de la vida, si así puede llamarse, se hace intensa, demasiado intensa los fines de semana. Quieras o no, los años te doctoran en cómo aprovechar el tiempo para transformar el “siempre lo mismo” en un “siempre distinto” porque llegará el día en que no habrá ni el siempre, ni lo mismo, ni distinto. La fugacidad se alimenta de cachos de vida mágicos -y es que vuelan- pero siempre lo he pensado: dadme un fin de semana mágico y venceré al mes despacio,lento, piano

Mi paciencia ya ha sido mamá. Quiero fumar pero me he quitado; volveré, esto es insoportable. Respiro pero muero. Dosis diaria de planificación para no descarrilar. Tren que hace bi, bi, bo, bo. Está ronco, ya no sabe silbar. Su humo no es negro. La ley le obliga a expeler humo rosa, de maricón, maricón. No, no me gusta decir gay ni homosexual. Maricón al maricón, hombre al hombre y mujer a la mujer. Gay y homosexual son curtidos eufemismos, leves responsos a la falsa educación. Ser moña o ser maricón no es lo mismo que ser gay o ser homosexual igual que ser heterosexual no es lo mismo que ser metrosexual. Ahora que lo dices, sí, yo quiero ser metrosexual, está de moda, ligas más, estás en forma y no dejas de hacer el amor –otro eufemismo para decir follar-. En fin, vivan los maricones que reivindican que se les llame así, vivan los metrosexuales que transformarán esta sociedad de machos ibéricos y vivan las mujeres, para ellas, siempre vivas.

Melena rebelde, matutina y apergaminada, húmeda y acicalada que escribe durante las veinticuatro horas de todos los días la música necesaria para vivir feliz; un despertar que recorre todo un día y que se despide tarareando algo en clave de sol, la clave para una existencia más dulce, más melódica aún cuando pueda sonar un tambor.

¿Por qué nos quieren hacer considerar como un desecho a una persona inválida?
Navego Mar adentro buscando una respuesta pero vomito al llegar a la orilla de asco y mantengo mis naúseas ante ese progresismo mal entendido.¡Asco, asco y asco! Puto asco y puta manipulación mediática.

“Como si el tiempo fuese un papel blanco
y tú un fragmento de algo nunca escrito”.

(Javier Cano El idioma de Adán, 2004)

Porque cae otra noche y otro día y ahora en otoño, otra hoja. Porque meditas qué quieres susurrarle en esta noche que cruza sin permiso rasgándote la hipocresía, situado a la izquierda, en la alacena de las estrellas, en el diván de ese fugaz cometa, en la cama, desnudo, impasible, aterrado junto a la luna, anhelando quizás un soplo, un aire zurdo e indeseado que ondeé como el trazo que dibuja el humo del tabaco, rubio, negro, gitano, sucio.

Y aquí te espero, acompañado de tantas hojas como las que he recogido en el parque, con ella, su sonrisa, sus pasos y su llanto.

Te quiero, Lidia.

No me han invitado. Es de esas invitaciones a las que con gusto hubiese respondido, ¡no, gracias!

Siguen aparcando la nube en doble fila. La multa es cara. Están, como se dice habitualmente por los barrios más castizos de Sevilla, “acarajotaos” y aquí en este Jaén, "apollargaos". ¿Suena mal, verdad? Da igual, no lo has escuchado, lo has leído y es imposible que haya sonado como un trueno. Todo lo demás, pura educación; la tuya, yo no tengo.

A lo que iba, Foro de las Culturas como peguntoso sinónimo de Nivea factor 65 –los bebés usan ese- para que nuestra conciencia siga bronceándose reflejando los rayos de la pobreza hacia esa noche, quizás hacia ese universo que nunca llegaremos a inteligir. No, ni lo intentes. Todos están tan bien informados, tan al corriente de todo, tan sumergidos y bien equipados con sus trajes de buzo que realmente viven en derredor a su mundo, suyo, sólo suyo, aislados.

Se oye ya, gritan ya entre las paredes de la catedral del realismo, ¡Foro de mierda, Foro hipócrita, Foro europeo!

¡Bah!

Hoy he desayunado con Chéjov. La cafetería a las siete y media de la mañana siempre está atorada; roces, miles de vasos de agua por poner, el humo que atraes sin saber cómo, el codazo inoportuno que escancia –mejor que escancia, que desparrama- el azúcar en el plato y sólo tu café, tu lago diminuto como escribí el otro día acordándome de alguien, humeante, rico, sabroso, gustoso y fiel amante.
Decía que Chéjov esta mañana sin venir a cuento, mientras sorbía el cortado me decía: “un hombre es lo que él cree que es”. Así, sin más, sobre todo, eso, sin venir a cuento. Frente a nosotros estaba esa fotografía que he colgado acompañando estas letras y me preguntaba si esa fotografía realmente era lo que creía ella que era, un trozo de tierra descolocado, fallado anticlinalmente y con posibilidades de plegamiento invertido, convexo.
A estas alturas pensaréis que no estoy bien de la cabeza pero ese es un descubrimiento que hice ya hace treinta y tres años y a esa edad, he aprendido a decirme, ¿y qué más da? si con entenderme myself... Todo viene a cuento del cuento aquel, de la historia del patito feo en el capítulo en el que se encuentra con otros cisnes y arroja dos, tres, mil aldabonazos a los polluelos, pollitos y pollitas con los que creció. Vino a decirles algo como ¡al carajo, “partía” de gilipollas!
Y voló, voló, voló...